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Black Beer, Please
martes, 14 de julio de 2009 § 0
Caminaba entre la niebla londinense sin saber a dónde iba. Mi estado era calamitoso. El frío me golpeaba el pecho y me cortaba el habla. Esto último no me importaba mucho ya que no utilizaba la voz hacía tiempo. En Inglaterra me comunicaba por señas ya que mi inglés era menos claro que la mugre que tenía acumulada entre las uñas.Después de caminar, algo así como unas siete calles, entré en un bar (Sir John Balls). El lugar era cálido y tranquilo. Esto último a simple vista. Más tarde me daría cuenta que las primeras impresiones no siempre son las que cuentan, como decía la publicidad de un desodorante.
Me arrimé a la barra y pedí una cerveza negra. Me la tomé mientras estudiaba el lugar detenidamente. Estaba sorprendido, no por el lugar, sino porque la cerveza la había pedido hablando: - Black beer, please.- Había recuperado el habla.
En eso entraron dos tipos. Eran ingleses. Me di cuenta por sus rostros, sus vestimentas, sus gestos y especialmente por como hablaban y además porque estaba en Inglaterra. Se acercaron a la barra. Uno a cada lado de mi cuerpecito. Le dijeron algo al barman que ni por casualidad podía haber entendido.
En eso entraron dos tipos. Eran ingleses. Me di cuenta por sus rostros, sus vestimentas, sus gestos y especialmente por como hablaban y además porque estaba en Inglaterra. Se acercaron a la barra. Uno a cada lado de mi cuerpecito. Le dijeron algo al barman que ni por casualidad podía haber entendido.
De golpe, en un suspiro, ambos sacaron de sus ropas unas pistolas. El de mi derecha le estampó un balazo entre las cejas al barman. El otro, apuntado a mi sien, procedió de idéntica manera. No falló. Y así, sin explicaciones, me morí.
